NUEVE

La vida es una mierda. Huele mal. Carece por completo de gracia y de sentido y solo damos vueltas a la noria, como un burro obcecado y primitivo. No hay mas. No busques mas. Creeme, no hay mas. No hay nada mas. Nada. Luego, claro, unos escriben poemas y otros se lanzan a las vias del tren, aunque tampoco son proposiciones excluyentes y tal vez el mejor poema sea ese punto final definitivo y sordido, ese vuelo breve y sucio, ese grito, ese horror, ese vacio.